A Criança e a Poesia

Estes textos serão o princípio de muitos pensamentos, puros e invulgares, que as crianças irão revelar, aqui, neste espaço virtual.

Nelson Moniz, professor.

A CHUVA

A chuva é mágica e está cheia

de coisas relacionadas.

Coitada, tem de levar

com todas as recordações.

A chuva são cristais mágicos

que quando é muito forte

traz a trovoada consigo.

São relâmpagos de infância

que me trazem

preocupações de adulto.

A chuva é uma brincalhona

que gosta muito de cantar.

Pedro Baptista

2º. ano- idade, 7 anos

A tal metáfora

Olhei para a janela e vi o poeta

a voar no tempo à procura da metáfora

da vida do tempo.

Para o fingidor o tempo

é uma fonte de inspiração.

Finge deitando todas as mentiras

para o papel.

Eu abri a janela e fomos juntos passear.

Passamos pela teia da vida,

passamos pela ave do tempo

e muitas outras coisas

que podíamos explorar.

O tempo foi a minha casa,

e na janela a olhar para mim

e para o meu companheiro, disse:

-Que andam a fazer?

-Estamos a passear no mundo da metáfora.

Ao longe o meu companheiro viu

uma porta branca

com paredes que estavam invisíveis.

Nós corremos para lá e,

quando abrimos a porta,

vimos a vida do tempo

e debaixo vimos um livro que descrevia

a importância da palavra.

Filomena Bianca, 3ºano, 8 anos.

17/2/2011

A música

Brilham teus passos suaves e delicados.

Num clima chuvoso encontrei-te

com o fulgor que sempre tiveste.

És tu, música. És tu e o sol

que vive dentro de ti...

Muitas pessoas te seguiram

na esperança de ter um amigo.

Atirei uma semente de amor ao chão

e com o espelho que mora

no leito do rio regueia-a.

Um fio desse espelho pode fazer

florescer a paz no mundo.

Mas sem ti, música,

eu deitava lágrimas

de uma alma sofrida.

Contigo irei ultrapassar

os obstáculos da vida

e contigo andarei kilómetros

no conhecimento.

Far-te-ei dedicatórias

e alimentar-te-ei

com o meu coração,

desde que fiques comigo.

Pedro Baptista

idade: 8anos

4/2/2011

13/11/2010

Cheguei a uma sala cheio de dúvida.

Os trovões ressuscitaram e o medo apareceu

nos corações delicados das crianças.

A dúvida desapareceu, mas houve choro,

dor, sorriso, estudo e mistério.

Agora estou a subir uma montanha

com as cordas que o meu professor me deu.

Com pedaços de conhecimento dos meus amigos

e com o conhecimento do meu professor

vou tecer a minha vida.

Nunca tive uma rotina nas aulas,

mas para isso é preciso dedicação, esforço

e amor infinito.

Por causa da minha mãe,

já consigo explorar o desconhecido,

já consigo morrer e ressuscitar,

já quase tenho a certeza que a minha alma

vai ficar gravada no papel.

As letras e os números dos afectos

estão no meu sangue.

Nós (crianças) damos cabo da garganta

do meu professor, mas com ele eu serei

cinco vezes melhor do que era antes.

Aquele homem não sabe a gratidão que eu sinto,

é maior do que cinco mundos.

O que aprendi com ele foi isto: num abrir

e fechar de pálpebras acontece tudo.

Pedro Baptista
idade: 8 anos

Solidão

Não sei, mas acho que sou uma criança

pendente da solidão,

sem mãos de outra criança .

Em meu quarto cheio de cantigas silenciosas

descubro coisas sozinha,

divirto-me sozinha,

durmo em sonhos profundos sozinha.

Faço arte com lápis coloridos no papel

e depois ofereço à minha mãe, sozinha ...

Mas, pelo menos, pegar no lápis e na folha

ajuda-me a tirar um pedaço de solidão

destes momentos.

Palavras e palavras,

solidão e solidão

são partes da minha vida.

Anastacia, 13 de Janeiro de 2011

idade: 8 anos

Gotas de orvalho

Chove, a rua está cheia de pessoas

com o guarda-chuva na mão,

e essas pessoas não reparam na beleza

que a natureza tem.

Vejo um monte de gotículas de orvalho

pousadas em uma flor

chamada dente-de-leão.

Essa flor com a ajuda do orvalho

tornou-se numa beleza

que parecia agulhas congeladas.

Esse momento foi um dos momentos

mais adoçados da minha vida,

ficou a brilhar em meus olhos.

As pessoas passam desatentas na sua vida!

Anastácia, 3 de Fevereiro de 2011

OUTRA MATEMÁTICA

Bloqueram-me a passagem com um muro números.

Tentei demoli-lo mas cada vez mais o muro cresceu.

Senti-me só na escuridão e na floresta dos números.

Tinha apenas o fogo da memória.

No céu, relâmpagos, com sua luz fugidia,

contaram quanta nostalgia

ainda cabia dentro de mim.

Mas foi em vão.

Infinita, a incerteza que eu inalei.

Andei kilómetros à procura de mais fogo

para eu me transformar em alegria,

mas tudo o que encontrei

foi fumo de fogueiras colossais.

Fitei com medo árvores que se perderam

na balança dos sentimentos.

A música da lógica, perdeu-se na esperança

de contar as estrelas do espaço

e empilhar todas as eras.

Pedro Baptista, 8 anos, 3ºano

7/01/2011

17/11/2010

No sussurro da morte viajo encontrando rochas de amor

que são memórias de vida sofrida.

A vida é um campo de sarças onde nós temos

de encontrar o melhor caminho para o atravessar.

Medo da morte? Não!

Porque eu quero ser natural

e quem é natural morre com pessoas na alma.

A vida é bonita, a morte é natural.

Filho da natureza é o que eu quero ser,

porque é a mesma coisa que viver

num campo de flores e borboletas.

Sol e chuva é morte e vida,

como dizia Alberto Caeiro

o poeta da natureza.

Se eu morrer quero o meu livro feito.

Por favor, não me roubem a morte.

A minha vida é grande o suficiente para eu ouvir

a voz da chuva, e a morte é eterna

para eu ver o domínio de Deus.

Agora o meu domínio é a Terra.

Quando eu for para o céu

serei um bebé a aprender o novo mundo.

Eu enfrentarei a morte

com a minha espada alada.

Pedro Baptista, 8 anos

A ponte

Na ponte pisada pela maresia,

pedaços alados de vida flutuam

no instante e na memória.

Naquela ponte, o mundo gira à sua volta

lançando pó de beleza.

Por ali, algures, sei que alguém

contempla o lago que por cima passei.

Um cão abandonado veio a galgar para mim

e em sonhos perguntei-lhe:

_Quantos desejos é que a vida já te realizou?

Mas foi em vão.

Aquela ponte é normal,

é apenas uma entre outras

porque não está rodeada de sonhos,

só de beleza quotidiana.

Pedro Baptista, 8 anos

7/2/2011