Estes textos serão o princípio de muitos pensamentos, puros e invulgares, que as crianças irão revelar, aqui, neste espaço virtual.
Nelson Moniz, professor.
A CHUVA
A chuva é mágica e está cheia
de coisas relacionadas.
Coitada, tem de levar
com todas as recordações.
A chuva são cristais mágicos
que quando é muito forte
traz a trovoada consigo.
São relâmpagos de infância
que me trazem
preocupações de adulto.
A chuva é uma brincalhona
que gosta muito de cantar.
Pedro Baptista
2º. ano- idade, 7 anos
A tal metáfora
Olhei para a janela e vi o poeta
a voar no tempo à procura da metáfora
da vida do tempo.
Para o fingidor o tempo
é uma fonte de inspiração.
Finge deitando todas as mentiras
para o papel.
Eu abri a janela e fomos juntos passear.
Passamos pela teia da vida,
passamos pela ave do tempo
e muitas outras coisas
que podíamos explorar.
O tempo foi a minha casa,
e na janela a olhar para mim
e para o meu companheiro, disse:
-Que andam a fazer?
-Estamos a passear no mundo da metáfora.
Ao longe o meu companheiro viu
uma porta branca
com paredes que estavam invisíveis.
Nós corremos para lá e,
quando abrimos a porta,
vimos a vida do tempo
e debaixo vimos um livro que descrevia
a importância da palavra.
Filomena Bianca, 3ºano, 8 anos.
17/2/2011
A música
Brilham teus passos suaves e delicados.
Num clima chuvoso encontrei-te
com o fulgor que sempre tiveste.
És tu, música. És tu e o sol
que vive dentro de ti...
Muitas pessoas te seguiram
na esperança de ter um amigo.
Atirei uma semente de amor ao chão
e com o espelho que mora
no leito do rio regueia-a.
Um fio desse espelho pode fazer
florescer a paz no mundo.
Mas sem ti, música,
eu deitava lágrimas
de uma alma sofrida.
Contigo irei ultrapassar
os obstáculos da vida
e contigo andarei kilómetros
no conhecimento.
Far-te-ei dedicatórias
e alimentar-te-ei
com o meu coração,
desde que fiques comigo.
Pedro Baptista
idade: 8anos
4/2/2011
13/11/2010
Cheguei a uma sala cheio de dúvida.
Os trovões ressuscitaram e o medo apareceu
nos corações delicados das crianças.
A dúvida desapareceu, mas houve choro,
dor, sorriso, estudo e mistério.
Agora estou a subir uma montanha
com as cordas que o meu professor me deu.
Com pedaços de conhecimento dos meus amigos
e com o conhecimento do meu professor
vou tecer a minha vida.
Nunca tive uma rotina nas aulas,
mas para isso é preciso dedicação, esforço
e amor infinito.
Por causa da minha mãe,
já consigo explorar o desconhecido,
já consigo morrer e ressuscitar,
já quase tenho a certeza que a minha alma
vai ficar gravada no papel.
As letras e os números dos afectos
estão no meu sangue.
Nós (crianças) damos cabo da garganta
do meu professor, mas com ele eu serei
cinco vezes melhor do que era antes.
Aquele homem não sabe a gratidão que eu sinto,
é maior do que cinco mundos.
O que aprendi com ele foi isto: num abrir
e fechar de pálpebras acontece tudo.
Pedro Baptista
idade: 8 anos
idade: 8 anos
Solidão
Não sei, mas acho que sou uma criança
pendente da solidão,
sem mãos de outra criança .
Em meu quarto cheio de cantigas silenciosas
descubro coisas sozinha,
divirto-me sozinha,
durmo em sonhos profundos sozinha.
Faço arte com lápis coloridos no papel
e depois ofereço à minha mãe, sozinha ...
Mas, pelo menos, pegar no lápis e na folha
ajuda-me a tirar um pedaço de solidão
destes momentos.
Palavras e palavras,
solidão e solidão
são partes da minha vida.
Anastacia, 13 de Janeiro de 2011
idade: 8 anos
Gotas de orvalho
Chove, a rua está cheia de pessoas
com o guarda-chuva na mão,
e essas pessoas não reparam na beleza
que a natureza tem.
Vejo um monte de gotículas de orvalho
pousadas em uma flor
chamada dente-de-leão.
Essa flor com a ajuda do orvalho
tornou-se numa beleza
que parecia agulhas congeladas.
Esse momento foi um dos momentos
mais adoçados da minha vida,
ficou a brilhar em meus olhos.
As pessoas passam desatentas na sua vida!
Anastácia, 3 de Fevereiro de 2011
OUTRA MATEMÁTICA
Bloqueram-me a passagem com um muro números.
Tentei demoli-lo mas cada vez mais o muro cresceu.
Senti-me só na escuridão e na floresta dos números.
Tinha apenas o fogo da memória.
No céu, relâmpagos, com sua luz fugidia,
contaram quanta nostalgia
ainda cabia dentro de mim.
Mas foi em vão.
Infinita, a incerteza que eu inalei.
Andei kilómetros à procura de mais fogo
para eu me transformar em alegria,
mas tudo o que encontrei
foi fumo de fogueiras colossais.
Fitei com medo árvores que se perderam
na balança dos sentimentos.
A música da lógica, perdeu-se na esperança
de contar as estrelas do espaço
e empilhar todas as eras.
Pedro Baptista, 8 anos, 3ºano
7/01/2011
17/11/2010
No sussurro da morte viajo encontrando rochas de amor
que são memórias de vida sofrida.
A vida é um campo de sarças onde nós temos
de encontrar o melhor caminho para o atravessar.
Medo da morte? Não!
Porque eu quero ser natural
e quem é natural morre com pessoas na alma.
A vida é bonita, a morte é natural.
Filho da natureza é o que eu quero ser,
porque é a mesma coisa que viver
num campo de flores e borboletas.
Sol e chuva é morte e vida,
como dizia Alberto Caeiro
o poeta da natureza.
Se eu morrer quero o meu livro feito.
Por favor, não me roubem a morte.
A minha vida é grande o suficiente para eu ouvir
a voz da chuva, e a morte é eterna
para eu ver o domínio de Deus.
Agora o meu domínio é a Terra.
Quando eu for para o céu
serei um bebé a aprender o novo mundo.
Eu enfrentarei a morte
com a minha espada alada.
Pedro Baptista, 8 anos
A ponte
Na ponte pisada pela maresia,
pedaços alados de vida flutuam
no instante e na memória.
Naquela ponte, o mundo gira à sua volta
lançando pó de beleza.
Por ali, algures, sei que alguém
contempla o lago que por cima passei.
Um cão abandonado veio a galgar para mim
e em sonhos perguntei-lhe:
_Quantos desejos é que a vida já te realizou?
Mas foi em vão.
Aquela ponte é normal,
é apenas uma entre outras
porque não está rodeada de sonhos,
só de beleza quotidiana.
Pedro Baptista, 8 anos
7/2/2011
